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Vie

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Du Mensonger à la vérité du monde des libellules et des papillons

Panneau lacHoulala, là on m’a gonflé !
Bossé jusqu’à trois heures du matin.
Pour timbrer et poster dès neuf heures.
Pour m’entendre dire que bof.
Que finalement ce serait inutile.

Tout le contraire de ce que l’on m’avait dit.
Mais aussi écrit, dans une relance.
Ça m’a profondément énervé.
Je n’aime ni la soupe ni le lait.
Mais je suis passé soupe au lait.

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Petit lapin, Michel Rocard serait mort

Michel Rocard serait mort sur iTélé.
Michel Rocard serait mort sur BFMTV.
Michel Rocard serait mort sur LCI.
Bref, Michel Rocard serait mort sur la TNT.

Tout le monde pleurniche.
De droite, comme de gauche.
Tout le monde s’en revendique.
Un petit homme si grand.

Le pire est d’entendre un Manuel Valls.
Pleurer son maître à penser.
Pleurer son père politique.
Pleurer un si grand homme.

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“Avec eux, même un poireau devient une arme”

Poireaux, armes en vrac ou en sachetArmuriers/couteliers, une espèce devenue rare.
Alors je m’arrête devant ce magasin « Chasse & Pêche ».
Parking désert, rideau baissé sur l’une des deux entrées.

Par contre, à l’intérieur, c’est plein d’articles.
Avec une odeur curieusement agréable.
Et des couleurs qui font dans la discrétion.

Un jeune est au comptoir, je m’adresse à lui.
Je lui pose une question « Réglementation ».
Son visage devient vert, mimétisme oblige.

« Je vais appeler le patron » dit-il en s’enfuyant.
Un homme à la mine sympa arrive.
La quarantaine, simple et avenant.

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Un anniversaire simple et heureux entre lac et nature

Une fourmiHier, 31 mai, était un jour important.
Peut-être pas pour vous.
Mais pour moi, si.

Et hop, une année de plus !
C’était mon anniversaire.
Inéluctable course du temps.

J’aurais pu fêter ça devant BFMTV ou iTélé.
À contempler Hollande, Valls ou bien Macron.
Ou à compter les conflits sociaux.

J’aurais pu faire la fiesta.
Aller dans un restaurant de chaîne.
Pour du mauvais Champagne avec un gâteau industriel.

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Le geai, vrai lanceur d’alerte

Plumes au solOh, que je suis content !
Depuis le temps qu’il me narguait.
Combien de fois l’ai-je entendu ?
Mais hélas jamais vu.

En forêt, son cri reconnaissable.
Me grillait régulièrement.
Mettant aux abois ce qui ne l’était pas.
Réduisant à néant mes espoirs photographiques.

Comme seule preuve, j’avais une plume.
Que je conserve soigneusement.
Comme un trophée, une vengeance.
Ou pour mettre en valeur des champignons.

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